lunes, 19 de abril de 2010

Cuando se me acaben las palabras

Un día me quedare mudo
por haber agotado todas las palabras
y no quedara más que decir
al menos por mi lado,
y tú estaras llena de palabras nuevas
y de historias escondidas
pero te habran aburrido tanto las mías
que te perderas en el horizonte
dejándome literalmente sin palabras...

Entonces no quedará mas remedio
que esperar la primavera
y empezar a sembrar nuevas letras
que con el tiempo
puedan llegar a formar palabras nuevas
desconocidas para la humanidad
y al no ser comprendido
tendré que meterlas en una cajita
que luego dejaré en el río
para con el tiempo conversar con el mar
y partir en busca de un horizonte perdido.

jueves, 15 de abril de 2010

El Borracho o el poeta?

Hace un tiempo conocí un grupo de personas que curiosamente me llamaban "El Poeta". Tal vez por mi sombrero o mi gabardina, o tal vez por mi conocida afición a la bebida hasta que en mi última visita (si, probablemente sea la última, hay mas bares en Santiago y aún mas ganas de conocerlos) un tipejo que al parecer había inventado mi nuevo sobrenombre tras ametrallarme con una descomunal verborrea literaria y al descubrir que desconocía absolutamente a varios de sus autores y teorias soltó finalmente lo que pensaba desde el día en que me conoció: "Yo creo que mas que poeta eres un borracho, solamente un borracho" (curiosa deducción para el momento, yo me encontraba absurdamente sobrio y el a todas luces borracho). En todo caso me llamo la atención la frase... Mi escaso conocimiento literario me descalifica automáticamente de la poesía... Entonces podría inferir también que quedo descalificado como pintor, como músico, como artista en general, basicamente tambien como ser humano, como persona y hasta como borracho ya que no tengo ningún conocimiento formal de ninguna de estas cosas. Al parecer para algunas personas vale mas haber leido a tal o cual autor que vivir, respirar y sentir y luego ser capaz de transmitir las experiencias siendo capaz de emocionar a otras personas. Al parecer esta ciudad está infestada de esta pobre gente, detras de cada frase amable se esconde un puñal afilado ¡Hay tanto por hacer en esta tierra de cultos sin corazón! Este nada en su sombrero y su gaban seguira recorriendo las calles y los bares consiguiendo sonrisas y lagrimas segun sea el caso asi no sea un poeta, asi no sea humano, asi no sea siquiera un borracho.

P.D.- Directamente dedicado al imbecil mas culto que lo lea

Los charcos de la calle

Soñábamos, cantábamos, reíamos,
reflejados en los charcos de la calle
bailábamos, besábamos, comíamos
reflejados en los charcos de la calle
robabamos, peleábamos, escupíamos
reflejados en los charcos de la calle
mentíamos, amábamos, sufríamos
y nuestros llantos formaron
los charcos de la calle

lunes, 5 de abril de 2010

Autoretrato (técnica mixta)

Soy las letras que brotan
cuando me abro una vena,
el color que inunda los ojos
de algunas cuantas;
soy camas vacías
(a veces incluso cuando están llenas)
Soy huella de gatas,
también a veces
la piedra que olvido patear el olvido
o un beso huérfano,
o una banca de parque
o una micro que se pasa.
Soy de las madrugadas
y de las filosas calles
y nací del murmullo triste
de una guitarra desafinada